Efemérides

Un día como hoy...

 

...pero de 1387, el Papa rumano Pel Ot Hudo, se fumaba un faisán y decía que los musulmanes y judíos "eran todos putos" y que "no le ganaron a nadie"

 

...pero de agosto de 2008, José Meolans llegaba 15 minutos después que Phelp en los 100 metros con flotadores

 

...pero de 1987, Bill Gates se cortaba las uñas de los pies

 

...pero de 1991, Juan Alberto Badía era encontrado en un callejón de Florencio Varela, con la barba crecida y diciendo cosas como "soy el quinto Beatle, soy el quinto beatle"

 

...pero de 1995, George Michaels batía el record de Freddy Mercuri y lograba la marca de 185 caños lusutrados en un día

 

...pero de 1950 Juan Domingo Perón se encontraba 200 pesos abajo de un sillon y acuñaba la frase "Que grande, hoy es mi día", que luego se conoceria como "un día peronista"

 

...pero de 1998 un hombre convertia piedras en esmeraldas al cruzar Rivadavia

 

...pero de 1963, era 17 de septiembre de 1963

 

...pero de 2008, uno de los autores de esta página era apuñalado por la espalda luego de un horrible post

Porque renuncié a Clarín

El siguiente texto fue entregado por el periodista Claudio Díaz, ex redactor del Zonal Morón del Diario Clarín, a varios medios y explica los motivos por los cuales se retira del mencionado diario. En medio de esta situación entre el Gobierno, el Campo y el Grupo Clarín, me pareció interesante que nos apartemos, aunque sea por este post, del humor y veamos que es lo que pasa, pero contado por alguien que lo vivió en carne propia.

PORQUE RENUNCIÉ A CLARÍN.

Por Claudio Díaz

Este viernes será mi último día de trabajo en el querido Zonal Morón/Ituzaingó.

He tomado la decisión de renunciar al cargo de redactor que ejercía y, como es de rigor en estos casos, quiero despedirme de los amigos que gané durante mis siete años de permanencia en el diario y de los buenos compañeros con los que compartí muchas tardes entretenidas.

Pero no quiero irme sin antes explicarles, a ustedes y también a quienes ocupan los cargos jerárquicos de esta empresa, los motivos de mi retiro.

A fines de marzo la revista Veintitrés me pidió una opinión sobre el rol que cumplen los medios periodísticos y algunos intelectuales en la elaboración del discurso político actual.

Yo efectué una dura crítica a lo que se da en llamar el Grupo Clarín y acentué, particularmente, lo que a mi criterio había sido una clara manipulación informativa durante la cobertura del conflicto Gobierno vs. Campo, tanto por parte del diario como de Canal 13 y TN.

En este caso no hice más que expresar, libremente, la vergüenza que me provocó -como periodista pero también como simple ciudadano- el ejercicio “periodístico” del Planeta Clarín y sus satélites.

La reacción por parte de la empresa, como es de suponer, fue inmediata.

Y hasta la consideré razonable.

Es más: a uno de los colegas aludidos, Julio Blanck, le dí explicaciones acerca de por qué yo lo incluía en una lista de hombres de prensa que -desde mi punto de vista- sostienen un discurso “progresista” pero le terminan haciendo el juego al llamado establishment.

Hasta ahí todo bien.

Lo que siguió después es distinto.

Las autoridades editoriales (en este momento no se me ocurre otro término) le comunicaron a mis jefes que “de ahora en más” dejara de escribir la página 3 del Zonal (que se supone es la más “importante”) y que me limitara a hacer -es textual- “notas blandas”.

Una estupidez, realmente.

Pero pocas horas después se emitió otra orden: que no se me autorizara a tomar la totalidad de días de vacaciones adeudados, que había pedido para esta semana..

No dieron argumento alguno para justificar la negativa.

La verdad es que por ninguno de estos dos castigos tendría que haberme hecho mala sangre.

Sin embargo, dije “basta” y tomé la decisión de no seguir adelante con mi trabajo en el Zonal, harto del doble discurso de este diario, de su hipocresía, de pontificar en sus editoriales y notas de opinión una cosa para después hacer otra.

Es tanta la repugnancia que sentí por quienes posan como adalides de la libertad de expresión que me dije a mi mismo: “hasta aquí llegué”.

Quiero decir: hace más de 20 años que ejerzo el oficio de periodista; conozco perfectamente los condicionamientos que nos ponen para atenuar o directamente diluir nuestra vocación de contar y decir las cosas como uno cree que son, aun a riesgo de equivocarse.

En fin, en casi todos lados he comprobado (eso tan viejo pero siempre vigente) que una cosa es la libertad de prensa y otra la libertad de empresa.

Pero lo que viví en Clarín en los últimos tiempos superó todo… Gracias a Dios, ¡todavía tengo vergüenza!

Pero lo que ya no tengo es estómago para tragarme las cosas que hace este diario en nombre del periodismo.

A esta altura ya no puedo soportar tanto cinismo.

Como cuando desde un título o una nota se insiste en que no decrece el nivel del trabajo en negro y las condiciones laborales son cada vez más precarias, siendo que en todas las redacciones del Grupo se emplea a pasantes a los que se los explota de manera desvergonzada, obligándolos a hacer tareas de redactor por la misma paga que recibe un cadete, sin obra social ni vacaciones.

Es el mismo cinismo de despotricar contra la desocupación al tiempo que se lanzan a la calle nuevos productos sin contratar a trabajadores, duplicando y hasta triplicando el horario de los que ya están dentro de la maquinaria.

Es el mismo cinismo de presionar a redactores para que se conviertan en editores, bajo la promesa (falsa) de que “algún día” se les reconocerá la diferencia salarial.

Si, como se sostiene el martes 15 en la cotidiana carta del editor al lector, “son los medios y los periodistas los que deben regularse y actuar con responsabilidad democrática”, pues bien Sr. Kirschbaum, yo empiezo por esa tarea.

Porque si Clarín tanto se rasga las vestiduras asegurando que respeta la libertad de expresión, ¿por qué sanciona a un periodista que vierte, ejercitando esa libertad de pensamiento, una opinión?

Tengo otras cosas para decirle a usted y a quienes lo secundan (si es que a esta altura todavía están leyendo…): la demonización que practica el diario a través de un “inocente” semáforo que cumple la misión de dividir al mundo en ángeles y demonios (según el interés ideológico o comercial del Grupo), ha llegado al nivel de un verdadero pasquín que nada tiene que envidiarle a las publicaciones partidarias.

Es peor todavía, porque éstas tienen la honestidad de reconocerse como expresiones de un partido político o de un espacio ideológico.

En cambio, Clarín se imprime bajo el infame rótulo de periodismo independiente…

En pos de engrosar la cuenta bancaria se ha perdido todo decoro.

Da la sensación de que los que se llaman periodistas o columnistas ya ni sienten un mínimo de pudor por haberse convertido en contadores del negocio mediático, desvividos por saber cuánto dinero ingresa a las arcas; lo único que les falta es salir con el camión de Juncadella.

Digo esto porque ha sido patética, en la misma carta del editor del martes 15, la reacción editorial contra otros medios periodísticos competidores que estarían atreviéndose a morder un pedazo del queso que el Grupo quiere deglutirse, como de costumbre, solito y solo, calificando a aquellos de miserables, travestidos y miembros de una jauría.

¡Después cuestionan a D’Elía o a Moyano por las palabras “ofensivas” que lanzan contra el periodismo independiente y democrático!

La mayoría de quienes me conocen saben de mi simpatía y hasta cierta militancia por el peronismo.

Pero también saben que no me une ningún tipo de relación con el gobierno, ni con su tan temido Observatorio de Medios, ni con los jóvenes de la Cámpora ni tampoco con sus “grupos de choque”.

La aclaración vale para que estén tranquilos y no piensen que durante estos siete años fui un agente infiltrado en el Zonal Morón.

Simplemente amo el trabajo periodístico, tengo pensamiento propio (aunque, qué le vamos a hacer…: no es el políticamente correcto) y un compromiso de honrar mi oficio.

A Ricardo Kirschbaum, a Ricardo Roa y a tantos otros que mandan les digo que estoy preparado para asumir lo que venga, porque no me extrañaría que las redacciones de otros medios empiecen a recibir llamados telefónicos pidiendo que se me prohíba trabajar de lo que soy.

Tan libre me siento, tan espiritualmente íntegro de poderles decir lo que les digo (aunque les resbale), que ya no me importa si la larga mano del Grupo le pone candado a mi futuro para no dejarme otra opción que trabajar como remisero o repositor de supermercado.

Me voy orgulloso de haber seguido aprendiendo lo que es vocación, oficio, dignidad y ejercicio responsable del buen periodismo.

Que me lo dieron los jefes de los zonales y un montón de amigos y compañeros a quienes no voy a nombrar para evitarles quedar marcados por mi cercanía afectiva.

Me voy avergonzado de la conducta de quienes deberían honrar el trabajo periodístico y no lo hacen.

Claudio Díaz
diazdeoctubre@yahoo.com.ar


POSDATA: Mis queridos amigos: aquí les he reenviado el texto del correo que despaché hoy a compañeros del diario y a los principales jerarcas (Kirschbaum, Roa, Blanck, Van der Kooy, entre otros) explicando los motivos de mi renuncia. Desde mañana, viernes, dejo de trabajar. Ya saben que también dejo el celular del Grupo. De modo que para comunicarse conmigo por ahora tienen el teléfono de casa y este correo. Espero contar con un nuevo celular la próxima semana. Fuerte abrazo para todos. Claudio.

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UPDATE: Quiero agregar algo que olvidé hacerlo cuando publiqué este post. La mayoría lo saben, pero a veces es necesario recordar que cuando uno se pelea con alguien del Grupo Clarín, automáticamente se le cierran las puertas de los siguientes medios de comunicación y empresas:

-Diarios: Clarín, La Razón, Olé, La Voz del Interior, Los Andes
-Revistas: Ñ, Genios (ambas publicaciones del diario Clarín), Elle, Ser Padres Hoy
-Editoriales: Tinta Fresca, AGEA
-Canales: Trece, Siete (Bahía Blanca), Doce (Córdoba), Diez (Rio Negro), Seis (Bariloche), TN, Volver, Magazine, Rura, Metro, TyC Sports, TyC Max, Teledeportes
Prodctoras: Ideas del Sur, Pol-Ka, Patagonik Film Group
-Radios: Mitre, La 100
-Cable e Internet: Cablevisión, Multicanal, Fibertel, Flash, Vontel
-Empresas: AGR (Imprenta), Papel Prensa (Papelera), Compañia de Medios Digitales (Diseño Web)
-Portales: Ubbi, Mas Oportunidades, Ciudad, Argenprop, VxV

Hermoso,¿No?

Adivinanza Superclásica

Adivina adivinador:

Uno de los autores de este blog esta muy feliz enviando cargadas por sms, luego del Boca-River de ayer.

El otro tiene el celular apagado.

¿Quién es quién?

Los primeros cinco en acertar, se llevan una parte de la cornamenta de Eduardo Tuzzio

Se queman los chorizos!!

Tenemos información de último momento* que nos cuenta, que el aspecto patético y humado de la ciudad de Buenos Aires, nada tiene que ver con la conducta de un imbécil, al que se le fue la mano con el jueguito de quemar hormigas con la lupa, sino que la causa sería otra completamente diferente.

Allegados a nuestra redacción afirmaron, que la confusa situación podría ser fruto de una combinación o conjunción de factores. Y es que por un lado, las sospechas se sitúan sobre el increíble "sold out" de una de las revistas (sino "la" revista) erótica por excelencia, en cuya tapa, pudo verse durante la última edición a la exuberante, pasional, sensual, delicada y voluptuosa (?????) "Naza" Vélez. Por otra parte, hay quienes le suman a este dato, la reaparición en la pantalla chica del "Cabezón de América" y su "hot trouppe".

Aparentemente, esto habría causado un inusitado calentamiento masivo en sobre el sector de la población que peor educación y menor índice de sensibilidad al buen gusto posee (la mayoría) de la población argentina. El humo de dicha combustión interna sería el que hoy día, cubre la visibilidad de la Reina del Plata.

Ampliaremos…



* Otra de último momento. El "imbécil" de la lupa, no es tal, sino que son dos. Y no es "imbécil" el término, son DOS HIJOS DE UN CAMIÓN LLENO DE PUTAS, que quemaron mas de 100 canchas de River, para cosechar soja.

Ahora están presos… mañana podrían ser tu Presidente…

Glorias del Fútbol: Franco Trastábile

La historia del defensor central Franco Trastábile, es reconocida en el ambiente futbolero como una de las más lindas y duras que los este deporte pueda recordar. Con apenas 18 años, Franco comenzó a hacer sus primeras armas en las inferiores de El Porvenir, un club que por esa época (1987), militaba en el Ascenso argentino.
Si bien Trastábile no tenía un gran dominio de la pelota, su garra y pasión eran reconocidas por propios y ajenos y lo llevo, en poco tiempo, a mechar partidos en reserva y algunos minutos en primera.
Pero en la pretemporada de 1988, su oportunidad llegaría: tras un choque, el defensor titular Julián “Hacha Brava” Ortigoza, se rompía los ligamentos cruzados de la rodilla derecha, dejándolo afuera de las canchas por, al menos, 7 meses. Esta lesión llevó al técnico Rubén “El rengo” González, a ubicar a Trastábile en la saga central, junto con el recordado Domingo “Guadaña” Hernández. A partir de ese momento, Franco tomaría la titularidad y empezaría a escribir las páginas más gloriosas de su carrera.
Junto a Hernández lograron conformar una de las defensas más duras del Fútbol Argentino, acumulando, entre los dos a lo largo de las 3 temporadas que jugaron juntos 1324 tarjetas amarillas, 523 rojas y 3 años de prisión en suspenso por agresiones físicas. Estas estadísticas llevaron a Trastábile a adjudicarse a fin del año ’90, el premio “Botín de Azufre” al Jugador mas Inescrupuloso del Ascenso y el apodo de “Cirujano Pobre”, porque te operaba sin anestesia, el cual, a lo largo del tiempo se transformó en “El Cirujano” únicamente.
Pero no todo era color de rosas: a principios de 1991 y cansado de la dirigencia del Porve y los problemas para completar los sueldos, Trastábile lograría quedarse con el pase en su poder y sentarse a escuchar ofertas, las cuales no faltaban. Es así, como en Febrero de 1993, arregla su vinculación a Sportivo Luqueño de Paraguay, club donde el Cirujano conocería a los amigos y compañeros más grandes que el fútbol le dio. Pero vayamos por partes, tal como hacía nuestro querido Cirujano que primero te atendía los empeines, después los tobillos y si todavía no necesitabas una silla de ruedas, te colocaba un codazo que te dejaba el tabique más astillado que el de Maradona después de una fiesta en la casa de Guillote en la que estaban invitados Caniggia, Poli Armentano, Samantha Farjat, Pablo Escobar Gaviria, Pablo Echarri, Robert Downey Jr. y Kate Moss, y en el piso había mas merluza que en todo el Cartel de Cali.
Si bien antes mencionamos que su dupla junto a Hernández le había traído buenos resultados al Porve, en el Luqueño se juntaría con tres defensores temibles en toda Latinoamérica: William “el Duro” Gutiérrez, Mariano “Áspero” Ancelotti y Germán “Homicidio Doloso” Galdamez. Entre los cuatro conformarían la línea defensiva del Sportivo y gracias a su dureza e implacabilidad ganarían el apodo de “Los cuatro jinetes del Apocalipsis Óseo”. Con esta defensa, el equipo paraguayo lograría la Copa Andina, derrotando 3-0 al Cerro Porteño en la final, partido en el que Trastábile se llevó el premio “Auschwitz” al jugador más violento luego, de una patada al delantero del Cerro que fue tan fuerte que le rompió los ligamentos del tobillo, además de provocarle una conmoción cerebral, espasmos, leucemia y que el árbitro le mostrara tres veces la tarjeta roja después de la jugada.
Pero este premio sería el principio del fin de Trastábile: la Federación lo sancionó con 99 años de suspensión más la imposibilidad de ocupar cargos públicos y lo condenó a pasar el resto de sus días en una celda de 3x2 recibiendo patadas en sus piernas hasta que le desaparezcan. Pero el Cirujano pudo escapar metiéndose en la mochila de una de las mulas en la triple frontera y regresó a Buenos Aires.
A partir de ahí ya nada fue lo mismo, las drogas, el alcohol y las mujeres ingresaron en su vida, y todos sabemos lo que producen estas últimas en la vida en un futbolista.
Nunca más volvió a ser el mismo. En 1996 volvió al Porve, pero ya no era el aguerrido soldado que se había ido a fines de los ’80 y su momento final llegó en la 3º fecha del apertura ’97, cuando un habilidoso delantero de Comunicaciones lo encaró y lo pasó, con la misma facilidad que Nazarena Vélez entrega su flor si hay guita, fama o 100 de jamón y 100 de queso. Al ver el Cirujano que el delantero, mucho más veloz y joven que él, lo superaba, sacó una .38 recortada que llevaba en el pantaloncito y le puso dos tiros en la rodilla al grito de “’tas en canchero, pendejo?. A ver si te gambeteas esta”. Luego fue reducido por personal policial y trasladado a la dependencia correspondiente.
Hoy Franco “el Cirujano” Trastábile pasa sus días en Marcos Paz como tantas veces las ha pasado en su casa, esperando salir de la cárcel, como si ésta (la cárcel) fuera una sanción más.
A pesar de todo esto, Franco Trastábile siempre será una Gloria del Fútbol.




PD: Hoy es el cumpleaños de Rodrigo, asi que saludenlo o sentiran el poder de Jebus

Yo te avisé

Hoy el blog cumple 43 días.

Aprovechen ahora, nunca se sabe cuanto pueda llegar a durar...

Entrevista a un Tramontina (DPH Investiga - 2ª entrega)

Desde hace mucho tiempo, cobraron fama. Han sido por mucho, los mayores protagonistas de uno de los eventos típicos en la vida de los argentinos: el asado.
Junto a sus miles y miles de parientes, figuran siempre, prestos a la hora de pinchar y cortar. Son tipos compinches de muchos de nosotros, durante el día a día y siempre se han prestado para auxiliar a tipos desesperados, luchando contra un pedazo de entraña, o contra un corcho de sidra en navidad. Hoy, gracias a un nuevo trabajo de “DHP Investiga", tenemos el agrado de conocer más profundamente a uno de ellos.

João Luiz (Juan Carlos, por elección) Tramontina, es brasileño, tiene veinticinco años y vive en el segundo cajón de la derecha de una alacena en Paternal.

-¿En qué dónde naciste?
-Ante todo buenas tardes. Yo soy parte de una partida de treinta mil cuchillos fabricados en Brasilia en 1983, durante una de las mayores oleadas de producción de la industria metalúrgica brasileña.

-¿Cómo llegaste a nuestro país?
-Yo llego a la Argentina alrededor de 1990 o ´91, en plena expansión del turismo de acá hacia el Brasil. Por una de esas cosas de la vida, terminé en un departamento de alquiler de Canasvieiras, en Florianópolis y en una apiolada de Carlitos (mi actual padre adoptivo) terminé cayendo acá en la Paternal. Igual, tuve suerte, en Brasil las cosas se estaban poniendo fuleras.

-¿Por qué?
-Y mirá, con el tema de las favelas pasa de todo, a uno de mis hermanos lo metieron adentro por clavarse en el pecho de un negro. Ahora el pobre vive en el subsuelo de un juzgado de Río, entre un montón de pendorchos que solían ser “evidencia”. Pero nosotros no estamos hechos para esto, hermano. Lo nuestro es el morfi.

-¿Y como te sobrepusiste a esa traumática experiencia?
-Traumatica fue para él, que ahora esta rodeado de ametralladoras, droga y otros compañeros. Pero bueno, cada uno sabe la yunta que tiene.

-¿Qué fue lo que más te costó de la llegada?
-Y al principio tuve muchos problemas con el idioma. Porque no es que a los brasileros nos cueste entender el castellano. Pero el problema es que acá es barrio barrio. Se habla mucho lunfardo y hasta que “cacé” como “venía la mano”, que cosa es un “bepi”, el “viorsi”, y ese tipo de cosas, me llevó un tiempito.
Después sí, anduve lo más bien. Pero al principio, te imaginarás que en mi posición de cuchillo no podía andar preguntando de qué hablaba la gente en la mesa.

-¿Extrañas?
-No. Sinceramente, no. Hace casi veinte años que vivo acá y la verdad es que siento al barrio como mi casa. Soy hincha del bicho. Me gusta que me pongan cerca de la parrilla, mientras escuchan el partido el domingo.
He cortado chiquitita la comida de unos cuantos bebés argentinos, y esas cosas no se pagan con nada, ¿Sabés?
Así que si hoy en día, me preguntás quien quiero que gane entre Brasil y Argentina, me ponés en una situación jodida.

-¿Qué diferencias encontraste dentro del trabajo?
-Acá se respeta más creo yo. A un cuchillo Tramontina se lo mira con respeto. Allá no existe la carne blandita. Las vacas se la pasan trepando morros, y le quedan las cachas duras como una piedra. ¿Cortar un pedazo de nalga brasilera? ¡¡Pfff!! ¡Te la regalo!
Por otra parte, allá no existe el afilador. He visto a muchos de mis hermanos morirse del aburrimiento durante años, una vez que se les gastaba la parte de la sierrita.
En cambio acá, cuando uno viene medio vaqueteado, sabe que a lo sumo pasará uno o dos meses, antes de que se escuche el firulete del afilador. Y ahí, mal que mal, de ocho o de cuatro, uno sabe que juega. Se le rotará la función, pero juega.
Trabar puertas, cortar el asado, hacer de destornillador, etc, etc, etc. Uno se siente valorado como utensilio.

Lo dejamos apoyado en la mesa, listo para comenzar una vez más la tarea que la vida le ha encomendado.
Uno se aleja de la casa de barrio, con algunas preguntas menos, y con algunas certezas más, después de haber escuchado a una de las campanas a las que en general, no se escucha, porque es de las que suenan bajo…

Hasta la siguiente entrega…

La verdad de la milanesa

Bienaventurados, nuestros queridos amigos. Como se habrán percatado estuvimos ausentes de nuestro bello blog durante un lapso considerable de tiempo. Para aquellos que piensan que ya nos aburrimos de escribir, les comento que si, tienen toda la razón del mundo: nosotros estamos acá por la fama y la gloria (que da el dinero), y ante la ausencia de éstas, abandonamos todo tipo de esfuerzo, demostrando claramente nuestra constancia y decisión a la hora de los nuevos emprendimientos.
Al margen de nuestra vagancia para elaborar unas cuantas ideas que tenemos disponibles, hemos decidido contarles la verdad de la milanesa acerca de las ausencias de Rodrigo y quien suscribe, de nuestra posición de bloggers delirantes. Es por eso, que para esta ocasión elaboramos un pequeño resumen de las actividades que hemos realizado durante todo este tiempo de ausencia de sus respetables computadores. La lista, como siempre ocurre con nosotros, está lo suficientemente alejada de la realidad como para que ustedes, pequeños amigos de lo ajeno, no puedan reconocernos si nos cruzan por la calle, manteniendo esa impunidad tan preciada por nosotros, que solo la da esta actividad y el tráfico de armas.
Pero basta de cháchara y comencemos con lo que nos compete.

RODRIGO.

Durante estas semanas, el co autor de este blog, tuvo la excelente idea de comprarle un presente a su querida novia. Con su gran capacidad de pensamiento, le regaló un florero hecho de arcilla y con sus propias manos, que mas que decir “te amo”, decía “estoy con vos por el sexo y la herencia”. Al ver como su demostración de amor fracasaba miserablemente y luego de dos tabletas de Clonazepán comprimido mezclado con whisky Criadores, opto por algo mas grande, mas natural…. y mas vivo. Por eso viajo al Zoológico de La Plata, de donde tomo prestado un pequeño mono tití, el cual introdujo con paciencia en su mochila. Y me refiero a “introdujo con paciencia a su mochila” a los dos golpes de puño que le aplico en el hocico al animal, para intentar colocarlo dentro de una bolsa de polietileno, mientras corría y se escapaba de los guardias fuertemente armados del antes mencionado complejo. Luego de varias cuadras y una bala de 9 mm. alojada en su hombro, sin orificio de salida, nuestro querido personaje dirijiose a los brazos de su amada con el mamífero en su poder, que ya que estamos hablando de él, tenía mas piojos que un alumno de 4 grado de una escuela pública.
La muchacha al ver el presente lloro emocionada, por no decir que se subio a una mesa al grito de “SACAME ESE BICHO DE MIERDA DE ENCIMA”. Nuestro colega, valientemente, retiró a su doncella de las fauces del piojoso y alzado animal el cual devolvió con amabilidad al zoológico, cuyos dueños no comprendieron la historía de amor y afecto que había detrás de dicho regalo y decidieron colocarlo bajo custodia y elevar una denuncia al tribunal de La Haya.
Gracias a esto, hoy nuestro querido amigo pudo llevar a Holanda a su novia, se ven una vez por semana a través de un blindex, donde se juran amor eterno hasta que el paredón de la muerte los separe.

GONCHI.

6:10 AM. Gonchi puteó, pataleó y despotricó contra una fila de gente, larga como Juan B. Justo, pero se levantó.
El motivo de semejante despertar, no fue menos que la bomba de noticia que recibió a instantes de haberse acostado, después de la madrugada de alcohol, lujuria y drogas de un sábado que ya se había resignado a que le dijeran domingo.
La frase: “vienen los primos del campo”. Un martillazo en la cabeza, ni más ni menos.
Perdido en una nube de ira y hecho una tromba, bajó a las trompadas con las puertas, a comprar el pan, algo de mate y los fideos para el mediodía.
De ahí en más, las cosas nunca fueron como antes, por más que él diga lo contrario.
Nadie sabe a ciencia cierta, si equivocó el rumbo durante el trayecto a la panadería o a la fábrica de pastas.
Lo importante como dato a destacar, es que quien aseguró haberlo visto pasar, tiembla de solo recordar lo atestiguado. La gente oye su nombre y agacha la cabeza.
El eco de su nombre genera sensaciones inenarrables en la gente.
Nadie sabe que fue lo que sucedió, ni como llegó a desaparecer durante tanto tiempo de los sitios por los que solía frecuentar, sin dejar rastros. Lo cierto es, que prácticamente en arapos, y a duras penas con una zapatilla, regresó diez días después de su inocente travesía.
Algunos aseguran que un portal de otro lado, se interpuso en su camino y conoció por casualidad el infierno.
Su memoria no basta, ya que supo olvidar cada uno de los acontecimientos que sufrió en carne propia durante ese lapso de tiempo.
El tiempo erosionará seguramente, el sentir de vecinos y quienes los rodean y la historia revelará que fue lo paso aquella mañana de domingo, el día que el primer testigo, se decida a contar lo que vió.
Hasta entonces, solo queda esperar...

Hasta Siempre

Personalmente, no puedo explicar el profundo dolor que siento por la perdida de Jorge Guinzburg. Si bien, como muchos de los que expresaron sus sentimientos hacia vos en los distintos blogs y diarios, no te conocía personalmente, quiero agradecerte por todos los momentos que me hiciste pasar frente al televisor, la radio, y en el diario.
Realmente, cualquier cosa que escriba va a ser poco comparado a lo que vos te mereces, por eso quiero resumir todo eso que tengo adentro con un "Gracias y Hasta Siempre".

Chau Jorge, te vamos a extrañar. Mucho.

DHP Investiga

En el mundo de hoy, es sabido que la corrupción ha llegado hasta los estratos más reconditos de la sociedad. Es por eso que en el día de hoy mostraremos una investigación exclusiva que realizó el equipo de producción de Dos Hombres Promedio: La Mafia de los Paseadores.
La gran mayoría de los argentinos posee perros, y un gran porcentaje de esta mayoría contrata al que se cree un inocente paseador que nos libere mientras estamos trabajando o haciendo algunos quehaceres. Pero, ¿Realmente sabemos a dónde los llevan los paseadores?, ¿Qué hay de cierto en las versiones que cuentan de viajes a la triple frontera y prostitución de cachorras?, ¿Es verdad que si tengo cinco manzanas y le doy dos a Juancito, me quedan tres manzanas?. Todos estos interrogantes y muchos más encontrarán su respuesta en una nueva edición de: DHP Investiga

9 de la mañana. Llueve sobre San Martín. El barro dificulta el andar de nuestra camioneta, mientras llegamos al lugar pactado para la entrevista. Un alrededor de casas precarias (algunas de chapa, otras prefabricadas) nos indica que estamos cerca.Al llegar, un par de ladridos nos da la bienvenida y otro más nos presenta a nuestro próximo entrevistado.Bobby tiene doce años. La mirada cansada y un gesto de experiencia marcado en el entrecejo, dejan ver el paso de los años de este Beagle, que a esta altura de su vida, ladra con prudencia, pero con seguridad.

-¿Cuándo fue la primera vez que te pasearon?
-En realidad, eso fue un invento de la prensa. Hay muchos perros que ladran giladas por el barrio. Yo me crié acá, en la calle y es obvio que nunca tuve recursos como para tener paseador. Lo que pasa, es que yo hace mucho tiempo que piso fuerte por acá. Entonces, los cachorros que buscan tener su propio nombre, a veces inventan historias que a mí, personalmente me dan risa. Si tuviera labios, me reíria de todas estas acusaciones absurdas…

Bobby no es su nombre real. Antes de encontrarnos por primera vez, quedó pactado que por seguridad y por las declaraciones que esta nota incluiría, lo mejor iba a ser buscar un nombre falso.Le ofrezco un poco de Dogui mientras cebo mate para mí y para la producción, a lo que accede gustoso y con gesto agradecido. Mueve la cola, ladra, nos hace fiesta.

-¿En donde estabas la vez que se destapó el asunto de la mafia de los paseadores de perros?
-Me acuerdo patente de ese día. Yo andaba buscando un bar que no tuviera puertas para poder ver la final del Nacional que jugaron Chacarita y Quilmes hace un par de años. Y de paso si podía, la jugaba de pobre perro, para que me tiraran un cacho de pizza ¿Viste?. Los hinchas que se juntan en los bares son muy descuidados, en cuanto festejan, tiran todo al diablo, y ahí yo aprovecho. La cuestión es que terminó el partido, y durante el informativo apareció la noticia. Yo me la veía venir, ¿Qué queres que te diga? Para mí era cantado…

-Perros mula, entregas de cargamentos a domicilio, pasos ilegales por la triple frontera. ¿Esperabas tanto?
-(Se lame la ingle, como distraído. Se detiene. Come un poco de Dogui. Piensa) La verdad es que sí. Uno siempre la juega de callado, pero las cosas se saben. El barrio es como un pueblito más chico y uno sabe en que andan los demás.Yo con los del baldío de acá a tres cuadras, tengo trato prácticamente desde que nací. Hemos revuelto bolsas de basura, corrido gatos, mordido viejas, desde que tengo uso de razón. Y uno ve para que lado perfila cada perro. No es una cuestión de raza. Vos podés ser un Golden con pinta de no joder a nadie y ser el peor perro del mundo…La gente compra siempre la imagen y se equivoca.

Bobby, ademas de ser un hermoso Beagle, es uno de los arrepentidos del caso de los paseadores. El 14 de marzo de 2000, se presentó voluntariamente en la oficina del juez De la Peña, a declarar lo que había ocurrido exactamente tres años antes, cuando era un cachorro y que aún hoy ronda en su memoria..

-¿Qué pasó el 14 de marzo de 1996?
-Ehh…,¿para vos 2000 menos 3 es 1996?

-Ok, ¿Y el 14 de marzo de 1997?
- (Resopla). Es duro, viejo, muy duro. Me acuerdo que había salido con el paseador y de golpe me encuentro que nos estaba atando en la puerta de un PH de Mataderos. Pero este pibe no era muy vivo, porque nos ató así nomás y se metió pa’ dentro. Entonces me empezé a soltar y cuando lo logré me mande adentro del PH yo también a ver que onda. Y cuando entré no lo podía….creer…(solloza)…

-Te damos un momento para que te recuperes..
- G..Gracias.. (Resopla de nuevo). Ahh, había de todo: estereos, celulares y también estaban mis colegas que hacían los trabajos sucios, con remeritas llenas de bolsillos donde colocaban las cosas y cruzaban la frontera. Pero, viejo, en el fondo estaba lo peor: las chicas.

-¿Las chicas?
- Sí hermano, había una cantidad de cachorras ahí terribles. Y de todas las razas: Terrier, Chihuahua, Doberman, de todo viejo. Y apenas tenían unos meses, todo por un par de huesos sin carne y algo de polenta. Es muy duro ver como la juventud se pierde así

-¿Eso te llevo a arrepentirte?
-Yo no soy ningún arrepentido porque no estaba metido en nada. Ese es otro invento de ustedes: los periodistas que buscan fama a costa mía. Se me cuelgan de la cola. Pero si declaré fue por esos pobres pibes: no podemos permitir que nuestra juventud se deteriore de esa manera, es incanino. Terrible

-¿Sentiste miedo por tu vida en algún momento?
-Y la verdad es que nunca quise ser perro policía, pero me apretaron y tuve que ladrar. Entonces, los perros a los que venían buscando, me empezaron a amenazar también. A mí me da lástima por los cachorros ¿Viste? A los más grandes, es jodido que los vayas a cambiar. Ya tienen sus propias mañas, y si los engancharon en la pesada, es porque de ahí no vuelven más. Pero a mi ver a un cachorrito haciendo de mula, por un hueso de costilla, me parte el corazón…

-¿Qué es lo que le pedís a la vida?
-Justicia. No pido más que eso. Yo no tengo cachorros, pero tengo amigos que sí y los veo sufrir todos los días. Todavía no tuvimos que lamentar ninguna desgracia, pero si las cosas siguen así, es muy probable de que terminemos siendo titular de Crónica en poco tiempo.Hay mucho pesado desbandado y desesperado por no caer. Acá cayeron a vivir perros policía retirados del departamento de narcóticos, que nunca se recuperaron de su adicción a las drogas…Si esos canes, son los que andan metidos en estas cosas ¿Qué tranquilidad nos queda a los que vamos a pedir pan a la panadería, o un churrasquito a la carnicería todos los días? Somos un grupo de perros decentes que tienen miedo. Y como te decía antes, no es una cuestión de raza. Porque yo soy Beagle puro, pero lucho junto a otros perros por la misma causa, de igual a igual.
No es cuestión de que se castigue porque sí a un Pitbull o a un Rottweiller por el prejuicio de asesino con el que cargan, o que se sacrifique a un perro cruza porque "Total, ¿Quién lo va a reclamar?". Lo único que pedimos es tranquilidad para nuestras jaurías, nada más…

Bobby se come lo último que queda en el plato y se sube a mi falda cuando huele el postre. Un suculento bife de chorizo, recién sacado de la carnicería. Le agradezco. Me ladra. Nos despedimos y volvemos a las oficinas de nuestra producción.Tal vez sirva de algo conocer que piensa un perro que sabe. Tal vez ayude, a que de una vez por todas las cosas cambien.

Que así sea.

Hablando con propiedad

En el año 1985, un estudio realizado por el Doctor Julius Erwing de la Universidad de Winsconsin, comprobó que las sociedades hispano-parlantes tienen aproximadamente una extensa gama de formas de expresar sus sentimientos frente a una misma situación mediante el vocabulario, conforme al estrato social al que pertencecen.
Para ejemplificar este estudio del docto, hemos decidido tomar desde el informe final, dos situaciones similares que presenció el Dr Erwing, en dos estratos sociales prácticamente antagónicos: la familia del Marqués Federico de Alvear entre Ayacucho y Azcuenaga, y la familia de Roberto "Tito" Gutiérrez.

Familia: Alvear entre Ayacucho y Azcuenaga Situación: Almuerzo dominical

Marqués: -Oh dulce Carola, Que bello día hemos elegido para degustar esta exquisita carne...
Carola: -Efectivamente mi Marqués. He comido hasta no dar más. Ahora me gustaría retirarme a mis aposentos para descansar algunas horas.
Marqués: -No, mi amada. Recuerda que debíamos ir al campo de los Rodriguez Peña y Callao, ya que tenían intención de mostrarnos las nuevas yeguas que adquirieron para su equipo de polo "La Gonnorrea". Además disputaran un encuentro amistoso contra el equipo de los Juncal y Esmeralda.
Carola: -Oh, ¡Cielos! ¡Lo olvidé por completo! Deberás excusarme querido mío, pero necesito descansar. La Gala de Palacio espera por nosotros esta noche, y prometí a papá estar espléndida. Ya sabes como es el Rey.
Marqués: -Lo se Carola, pero debo insistir. No verían con buenos ojos tu ausencia.
Carola: -Lo siento Marqués, es mi última palabra.
Marqués: -De acuerdo querida, todo sea para que esta noche estés despampanante.

Ahora, pasaremos al otro ejemplo que nos muestra el Doctor Erwing en su informe final.

Familia Gutierrez Situación: Almuerzo Dominical

Tito: -Ahh, Gladi. Mira el solazo que hay. Hoy si que es un día peronista ¿Eh?
Gladys: -Es verdad negro. Alto asado te mandaste. En cuanto agarre el baño pinto todos los azulejos. Pero primero me via a echa un torro.
Tito: -¡Que torro ni torro! Ahora no´ vamo' a Vitoria que juega El Matador contra lo puto de Tense. Hoy corren todo los hijo de puta.
Gladys: -Ni en pedo, gato. Me via dormi que a la noche pinta el Reventón de Once. Me via ve a Lo Gorrero.
Tito: -Ma ¿Qué Gorrero?. Si no veni a ve al Matadó se pudre el racho loca ¿Ah?
Gladys: -Recatate gato, no la agite´porque te via caga a corchazo. Va va, toca de acá y dejame dormi un rato.
Tito: -Andá gorda tumbera, metete los gorreros en el orto.

El resultado de este magnifico estudio habla por si sólo: la variación de vocabularios nos permite identificar el estrato social en el cual viven las diversas familias
En cuanto al Doctor Erwing, nunca más se lo volvió a ver. Dicen las lenguas populares que murió a manos de un simpatizante de Tigre, con el cual debatía el correcto uso del dequeísmo en las canciones de cancha.

Hasta aquí llegamos amigos. Nos veremos en la próxima emisión. Sean felices y hablen con propiedad.

Es decir: antes de hablar, piensen si tienen un piso en Recoleta o en Barrio Norte, o un BM a su nombre. Sino, chito la boca ¿Eh?

Medias Tintas

El hombre promedio alcanza los 70 años de vida. Su familia se compone de padre, madre, un hermano y/o hermana. Durante su existencia, conseguirá un trabajo promedio, se alimentará en base a una dieta promedio, sustentada por un salario promedio. Con algo de suerte, conseguirá una pareja promedio, se casará por iglesia (como lo hace el promedio de la gente), para formar su propia familia promedio.

No encontraremos en su currículum logros que nos avergüencen de tan escasos, ni que nos deslumbren de tan brillantes. Apenas un equilibrio entre ambos. Se moverá en la ciudad gris, con su traje gris, entre la masa gris, sin llamar mucho la atención.

Hace algunos años, una estadística determinó que una de cada dos personas posee un blog. Fue ahí cuando al hombre promedio se le prendió la lamparita y comenzó a gestar ideas para escribir. Asociado a otro hombre promedio, pensó que una buena idea (nada del otro mundo, si nos guíamos por la media) podría ser que armaran el propio. Hoy lo lograron; tienen un blog similar al promedio y viven sus vidas promedio entre las mismas masas de cemento gris, que los vieron nacer.

Desde este lugar contaran historias, que harán reir a una mitad e insultarlos a la otra. Con fortuna alcanzará el promedio a pasarlo mejor que el resto, para recomendar este espacio...promedio, que aquí se inaugura.

Desde hoy, el hombre promedio no está solo: ahora son dos.